PetitChat, 18 mois déjà. Presque 19 même si on y pense bien.
Hier soir, le repas était fini, les enfants sortis de table.
La table était presque débarrassée. Il restait un pot de compote entamée que MiA n’avait pas voulu finir et le bâtonnet d’esquimau qu’elle avait utilisé comme cuiller.
Je tourne le dos quelques instants.
Et je retrouve mon PetitChat, tranquille, installé sur la chaise de sa frangine en train de se taper la compote de sa sœur.
« Ça va mon Petit Chat ? »
Il acquiesce, Fier comme un paon, hilare.
Ce bébé est magique.
Procrastineries 